El Zahir

Buenos dias mi estimado!

Que madrugador estuvo hoy eh.

Pasando al tema que nos compete, o que se nos ha expuesto, por supuesto la escritura es un medio de comunicación.

Cuando el autor escribe y publica su escrito, o lo pone en conocimiento de otros, esta intenta trasmitir algo, ya sea un sentimiento, una informacion o una idea.

El exterioriza, mediante el escrito, aquello que desea comunicarle a quien lo lea.

mi buen Zahir, por que caminos me conduce. ¡Qué buena cita ha colocado usted! Quisiera ser un pensador o un comunicador, pero solo soy un simple buscador:
Ergo, escritura es un medio de comunicación.
Saludos,

Si, es un medio de comunicación. Como tal posee características únicas. No es igual una cultura oral que una escrita.
Los medios electrónicos poseen otras características... ¿cómo influirán estas en las personas?.

Cuando me propusieron el post recordé esta cita, muy a propósito de este tema.
Buen ejemplo de razonamiento lógico.

Verdaderamente es un oportuno poema de Neruda. Pero como estoy en la oficina respirando el aire viciado del acondicionador, este se me hace más urgente (si me o permite el dueño de casa):

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

Yo también estoy preso... :-(

Por ser Neruda te permito. ;-)
Bello poema,
gracias por compartirlo.